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Ler o diário de Anne Frank depois de adulto é uma experiência de viver aquilo que não foi. Normalmente vivemos isso em nossas próprias cabeças. O “se”. A vida que deveria. Anne Frank morreu com pouco mais de 15 anos, Em suas anotações ela fala que queria ser escritora, lembrada por seus textos. Terrível ironia.
Otto Frank, o pai dela, foi o unico da familia que sobreviveu o Holocausto. Ele foi enviado a Auschwitz, que meses depois fora libertado pelos russos. A ninguém esses textos machucou tanto quanto para ele. Publicou o livro e fundou a Anne Frank Foundation, além do personagem de inúmeros elogios nas páginas da própria filha. Ela a amava mais do que como um Pai. A triste realização de proteger essas páginas e memórias. Muitos anos depois, ele disse que só conheceu a filha depois de ler o diário.
Odeio ser apaixonado e sofrido. Por que parece que toda dor e paixão é só minha, e não. É uma vivência compartilhada ao passar dos anos por gregos, alemães, holandeses e americanos. Parte de mim tem vergonha de escrever sobre. Anne Frank descobre o próprio corpo, que pode pensar sozinha. Que tem coisas que só se engole sem entender. De não aguentar mais as pessoas ao seu redor. De ter uma falta de convívio, e um excesso de tal. Me sinto ridículo, mas as comparações com a quarentena de 2020~2021 são muito na cara. A diferença é que quem matava não era vírus, mas eram pessoas de família. Que matavam de forma sistemática e eficiente. Os trens e as pessoas chegavam sempre na hora. Para quem quiser manter o desespero do fim da Leitura: Ver zona de interesse.
Outro desespero que escorre até em outros textos. A inocência da paixão dela. O Petel e depois o Peter, e ela fala de tudo. Do primeiro beijo, dos abraços, das vontades da juventude do Anexo. Que tortura. As dúvidas da paixão e a certeza do não antes de tudo, de querer amizade é sempre um pouco mais, do coração apertado e da solidão inerente. Entre as páginas e as assinaturas. Para quem ela escrevia ? Kitty nasceu depois dos textos, e era sempre para ela. Ou em algum momento virou. São textos universais no fundo da introspectiva dela. Ela que é lida todos anos por inúmeros adolescentes e adultos insolentes.
A Morte do autor parece tão cruel para ela, jovem bonita e cheia de vida, seus textos e sua vida interpretada junto aos seus textos. Enquanto eu escrevo esse texto o estado de Israel comete um genocidio contra os palestinos. De outubro de 2023 a julho de 2024, pelo menos 30 mil pessoas foram mortas, dessas ao mínimo 14 mil crianças. Na tortura da realodade não é uma excliusidvidade do passado octogenairo. Uma vida muito fria e enfim maldosa para todos. Não tem “se” na situação mas apenas o “até”.
De todos os dias para se ler. Primeiro de Agosto de 1944, o último, tem um tom, uma frase que define tudo: “um feixe de contradições". De jeito maduro e profundo, ela pergunta: Somos quem queremos ser ? e qual a dificuldade de chegar lá? De não ser ouvida pelos sentimentos e mas pela dor deles. Sobre a lealdade, a plenitude da felicidade com a insustentabilidade. Um feixe de contradições, o medo de falar e ser criticado, de sentir e ser alvejado.Somos os dois, O lado bom e o lado ruim, não tem aspirina, ópio ou drogas capazes desta resolução. Lado de dentro ou de fora, é uma transformação cortada cedo demais. É o mundo inteiro na palma da mão, os poemas sem soneto. Tudo em um pensamento superficialmente raso. Um interlúdio que não acabou. De fato Anne, e se não houvesse mais ninguém no mundo ?